El largo del centimetro alrededor de tu cintura. El tiempo utilizado en caminar una cuadra (de las largas). La parte donde un hombre te tocó por primera vez. El reflejo que te arrojó esa vidriera al paso. La apertura de brazos necesaria de quién te abraza. La calidad de ese gesto. El tamaño de una marca de tinta. El recorrido de sangre cuando leiste ese párrafo, desde el pecho hasta el estómago. La duración de una mirada, de un coito, de un grito. El número de veces que escuchaste tu nombre. El hueco en tu colchón después de una siesta un domingo. La cantidad de botones que abrochan.
Tu cuerpo de hija. Tu cuerpo de niña. Tu cuerpo de hembra. Tu cuerpo de madre.
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